Lundi 18 juillet 2011 : colère
Donald ne comprenait plus rien. Il sentait la colère monter en lui. Une colère noire, pendant laquelle il risquait de voir rouge.
Tout cela à cause d’un de ses amis, son meilleur ami, Alan.
Ils se connaissaient depuis l’école maternelle. Ils avaient à peine quatre ans et en avaient presque cinquante maintenant.
Leurs vies avaient pris des directions différentes : Donald était devenu animateur et Alan écrivain. Ils étaient restés très proches. Ils se retrouvaient régulièrement surtout pendant les mois d’été.
Comme depuis déjà vingt ans, il l’attendait comme convenu, le dernier dimanche de juin sur la place du village. C’était leur règle d’or : ce rendez-vous pour reprendre contact avant d‘aller déjeuner. Ne pas arriver sans crier gare chez Alan. Ne pas risquer de tomber au mauvais moment. Il respectait cette règle depuis, il ne savait plus exactement, depuis le jour où, arrivé à l’improviste, il avait surpris Alan avec une femme qui n’était pas sa femme, la sienne non plus. Il avait contenu sa colère et était parti en claquant la porte. Il cessa de venir pendant cinq ans. Ils se réconcilièrent et reprirent leurs habitudes.
Mais ce dimanche-là ne fut pas un dimanche comme les autres.
Donald est arrivé en avance comme à son habitude. Il s’est assis en face de l’horloge de la mairie. Il a attendu. Il a vu les quarts d’heure défilés. 1, 3, 5… il commençait à s’impatienter. Alan ne décrochait pas son téléphone. Toujours ce foutu répondeur et ce message : « Alan, je suis absent. Laissez votre message, je vous rappellerais dès que possible. » Il essayait de garder son calme mais la moutarde commençait à lui monter au nez. Il avait fait 200 kilomètres pour venir le retrouver. Et personne au rendez-vous.
Il se dirigea vers le restaurant « Chez Agathe ». Il espérait en savoir plus.
Il interrogea le serveur. Pendant ces derniers mois, Alan se faisait de plus en plus rare. Personne ne l’avait vu dans le village qu’il habitait depuis le 1er mai. Presque deux mois. Même pas le dimanche, alors qu’il venait habituellement manger une sole meunière seul, en galante compagnie ou avec des amis, et cela depuis déjà plus de cinq ans. Un fidèle client. Un vrai rituel. Il réservait le mercredi, pour toujours avoir la même table et indiquer le nombre de convives. Mais là aucune réservation faite par ses soins depuis sa dernière venue en avril.
Donald avait noté tout cela. Il s’interrogeait sur ce changement soudain d’habitudes. Il n’en trouvait aucune raison.
Le serveur se rappelait qu’il prenait toujours du céleri rave en entrée. Alan avait des habitudes et en dérogeait très peu. Il était un peu fort en gueule, surtout à partir du troisième verre de rosé. Si un bouquet de lys n’ornait pas la table, il ne manquait pas de le rappeler au moment du paiement de la note.
Son absence commençait à inquiéter Donald et le serveur. Pas dans ses habitudes.
Donald se décida et passa outre leurs conventions. Il monta à sa demeure en grommelant.
Il le trouva absorbé dans un livre écrit en grec ancien parlant de fleurs : un trésor qu’il avait déniché au dernier marché aux puces qu’il avait fait. Il était plongé dans l’histoire de Narcisse.
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