vendredi 30 mars 2012

Désir d'histoires (18), Edition 60 - Pas d'icône dans le jardin mais ...



Des mots, une histoire 60



Pas d’icône dans le jardin mais …

Le premier lundi des vacances de Pâques, ou de printemps comme ils disent maintenant, Milàn s’était assis au pied du cerisier, encore vide de ses fruits dont il se régalait tant. Il était dans le jardin de celui qu'’il aimait appeler grand-père. Il lui avait suffi de sortir de sa maison, de suivre le trottoir, à peine sur cent mètres et de gagner cette maison au nom incroyable de « La plaine ».

Il se lovait dans sa bulle de bonheur.

Près de lui, sa brouette magique. Il avait une habitude bien à lui, de donner à un nom à tout ce qui l’entourait, donc il l’avait appelée Myriade. Il ne savait plus trop ce que cela voulait dire mais il avait entendu sa mère l’employer un jour et le mot lui avait plu. Il se rappelait le moment exact où elle l’avait dit. C’était une soirée où il regardait le ciel avec ses parents et il l’avait entendu dire : « regarde la myriade d’étoiles filantes. Fais vite un vœu. Vite ! ». Son vœu avait été vite trouvé : arrêter d’avoir de la fièvre et d’avoir si soif tout le temps.

Mais revenons, à la valise… non à la brouette. Une petite étourderie que vous pardonnerez au narrateur qui se laisse entraîner par cet enfant aux yeux kaléidoscopes et dont les paupières sont ourlées de si longs cils blonds. Autre astuce que la phrase précédente pour caser deux mots imposés. Mais revenons à nos moutons.

Grand-père lui avait fait cadeau de la brouette, comme cela sans raison. Rien à fêter, rien à célébrer. Juste une envie de Grand-père de lui mettre des étoiles dans les yeux. Grand-père aimait faire des surprises. Il aimait faire plaisir juste pour le plaisir.
Dans un autre temps, on aurait dit qu’il avait du savoir-vivre.
Milàn le soupçonnait de s’être fait encore plus plaisir en remettant à neuf la vieille brouette que l’enfant avait trouvée, renversée et en piteux état dans la cabane à demi écroulée au fond du jardin.

Cette cabane l’avait toujours intriguée. Elle était toujours si silencieuse et pleine de mystères non encore dévoilés. Un jour viendrait où il saurait.
Milàn savait que Grand-père lui en raconterait un jour l’histoire. Sinon il saurait se faire câlin auprès d’Hélène, la compagne de Grand-père pour savoir car ses parents et surtout Clémence évitaient de répondre à ses questions. Pourtant il en avait posé des questions…

La brouette était toute blanche, cinq brins de lavande peints sur un flanc, une grenouille de l’autre côté. Sa roue grinçait.

Milàn était tout songeur.

Il avait tiré de sa brouette Ti’jama, son copain retrouvé au fonds de la malle arrivée avec lui de l’orphelinat. Cela faisait maintenant presque un an qu'’il était arrivé en France. Il y avait mis aussi le dernier livre que Grand-père lui avait offert « Les ombres chinoises » de Sophie Collins.

Ce mot ombre l’avait intrigué quand il l’avait lu sur la couverture.

Et qu'’elle ne fut pas sa surprise en l’ouvrant ; des animaux plus vrais que nature apparaissaient à toutes les pages. Cela allait du chien à l’éléphant en passant par les oiseaux, les poissons.

Il était subjugué et passait de page en page.

Il se déplaça sous le cerisier, se mit dans le rayon de lumière qui passait entre les branches et commença à s’exercer. Il s’énerva, tournicota ses mains dans tous les sens, éclata de rire, passa de page en page et découvrit enfin un chat, le chat, son chat, Monsieur Châ.

Il regarda bien, essaya, réussit et l’emmena partout avec lui.



Les mots imposés pour la 60ème de Des mots, une histoire sont : myriade – vide – lundi – (saturnale)s – grenouille – bulle – icône – silencieuses – astuce – savoir-vivre – valise – étourderie – soif – plaine – kaléidoscope – (syndérèse) – fièvre – trottoir – renverser – paupière – surprise

dimanche 25 mars 2012

Une photo, quelques mots (33), un chapeau de paille


 

Sur proposition de Leiloona

 

 

20 mars 2012

Une photo, quelques mots (33)




Ce vendredi matin, soudain devant moi, j’ai reconnu le chapeau de paille, ce chapeau de paille avec sa bande ajourée si caractéristique. Cela faisait combien… vingt ans que je ne l’avais pas vu. Mais cela ne pouvait être que lui, car il était unique.
Je me sentais attiré. Pire, mon regard était comme aimanté par ce chapeau de paille qui avait traversé tant d'années sans moi. Il était ressurgi du passé comme un diable de sa boîte. Sous ce chapeau, cela ne pouvait être qu’Elle, mon grand amour que j’avais dû quitter, abandonner en moins de temps qu’il ne faut pour le dire.


Ce vendredi matin, comme tous les autres matins, j’ai pris le métro.
Toujours le même, le 10.32, toujours à la même station.
Je le prends tous les jours de ‘l'année, maintenant depuis trois ans, depuis que je suis à la retraite. Un moyen, comme un autre, pour moi de rester vivant après la vie agitée que j'ai parcouru.


En vingt ans, j’ai beaucoup changé.
Ce vendredi matin, je peux paraître un peu lourd au premier abord, mais ne vous fiez pas aux apparences, j’ai battu des fieffés coquins à la course. Ils ne m’ont pas échappé longtemps, mais c’était il y a une dizaine d’années. Je ne paie pas de mine, je le sais et cela m’importe peu. Ma tenue préférée, cette chemise chamarrée ou l’une de ses sœurs, taille 4XL, je vous l’assure. J’aime être à l’aise. Ma démarche est mal assurée parfois, ma hanche gauche quand le temps est à la pluie, comme aujourd’hui, me fait ralentir ma marche. J’ai toujours l’habitude de trimbaler, au bout de mon bras, un sac en plastique.


Il y a vingt ans, quand je ne suis pas retourné vers le chapeau paille, je me suis enfui avec juste un sac Tati à la main. Ses carreaux roses et blancs continuent de hanter mes nuits, très régulièrement et surtout le 45 qui était dedans et que j’ai toujours au fond d'un tiroir chez moi.


Ce vendredi matin, je n’ose plus bouger de peur de rompre le charme. Car, je dois rêver, ce n’est pas possible. Le temps semble s’être figé. Mon regard est hypnotisé par le chapeau de paille, qui semble sans âge. Je crains qu’il ne devienne trop pesant. La rame est presque vide. Je décide d’avancer.
Je vais dépasser le chapeau de paille et qu’elle n’est pas ma surprise : vingt ans, après, sous le chapeau de paille, une jeune fille, copie conforme de celle que j’ai quittée, il y a vingt ans.



vendredi 23 mars 2012

Désir d'histoires (15) Christine, Atelier 59 - Chut !!!




Sur une idée d’Olivia,

Des mots, une histoire 59


 Les mots de Christine,
de tout là-bas en Chine


En l’état actuel (des Choses) ne pas faiblir le mensonge
Une verticale des points sont posés, donnez-moi une série de chiffres et de là,
j’établirai  le cercle
En deça de là déjà la moitié du jour,
Une horizontale des chandeliers allumés aux flammes pastels empaléess.
En suivre le tracé sans suite comme il y longtemps avoir suivi les trottoirs ensoleillés jusqu’à :
                                                            l’épuisement
                                                                 total
Laisser tomber le mensonge comme l’oiseau chute de la branche.

Chut….

Cesser tout tambourinage de machine à goudron machine à béton,
Ecouter les séries de klaxons les rebonds des ballons
Observer la Chine et ses fiançailles ornées de prismes roses :
floraison  partielle et sélective
Attendre sans espérance l’été et ses papillons saphirs frôlant l’asphalte gris jusqu’à :
l’étourdissement
                                                                  final
                                                                
                                                      
Et pour tout  irénisme, laisser filer la pensée…
Penser
Penser à
Penser à ce
Penser à ce retour
Penser à ce retour réitéré
Penser à ce retour réitéré qui
Penser à ce retour réitéré qui découle
Penser à ce retour réitéré qui découle de
Penser à ce retour réitéré qui découle de quel
Penser à ce retour réitéré qui découle de quel choix ?

Je (ne) te le demande (pas)

Souvent avoir (dé) posé (Les Choses) au purgatoire.
Reposé les questions, interrompu l’interrogatoire

Quoi ?

                                 Tu veux dire qu’ici serait ta boîte noire ?

Ne plus être sûre de là où on laisse Les Choses.
La douleur restée là- bas auprès des narcisses et des lilas
Ou emportée avec soi ?
Et si c’est ça

pouvoir
devoir              la déposer aux pieds des magnolias ?
vouloir

La peine  qui sommeille au loin  se fait plus sourde ici-c’est ce que je crois-mais je vois pourtant dans le miroir sur le côté droit une lueur tremblante au coeur du photophore à corps désirable ou dérisoire.
Choisir de :
Laisser  couler la boite noire.

Je ne suis pas forte

A défaut de l’accord-folie, controverse au point central des lignes de fuite.
Tout là- haut un corbeau à la queue de diamant m’évoque une bien curieuse forme.
Souvent je cherche l’image vraie  ce soir j’ai cru voir chuter son  reflet au centre de la mare en courbes répétées

Chut...
       ... Le cercle d’études
 commencé ...




jeudi 22 mars 2012

Désir d'histoires (17), Atelier 59 Sans irénisme


Des mots, une histoire 59


Tous les textes sont ici


Controverse de Valladolid ou d’ailleurs.


Parfois j’aimerais être ailleurs. Pourquoi pas au purgatoire !
Ailleurs où je pourrais me noyer dans tes yeux bleus aux reflets couleur lilas. Tu es si désirable.
Quelque part pour pouvoir te dire, c’est ici que l’on va. Tu m’as dit, au Cap de Bon Espérance. Non, emmène-moi au Cap Diamant, il y a si longtemps que je veux voir Québec. Dommage, cela ne se fait plus les fiançailles… avec un concierge, un majordome, un argentier[1]
Vers là-bas dans le sillage du dauphin. Tu m’apprendras à nager le papillon.
Au lointain vers la terre promise et son Mur des Lamentations où brûle toujours le chandelier aux sept branches.
Mais je suis ici et je n’ai pas réalisé mes rêves. J’ai trop de peine.


Parfois j’aimerais être ailleurs. Pourquoi pas au paradis !
Ailleurs où les larmes n’existent pas ni le mensonge.
Quelque part pour entendre des rires éclatés le plus souvent possible.
Vers là-bas dans un pays imaginaire où la folie n’a pas cours.
Au lointain vers l’horizon sans fin où brille une série de photophores à la forme bizarre, celle d’un prisme.
Mais je suis ici et je n’ai pas réalisé mon rêve. Je n’ai pas eu le choix.

Parfois j’aimerais être ailleurs. Très loin du pays de la douleur.
Ailleurs où le bruit du fusil s’est tu enfin
Quelque part pour se recueillir
Vers là-bas dans le pays des rêves où les narcisses fleurissent à foison.
Au lointain où juste une goutte d’espoir souhaite le retour d’un ciel plus bleu.
Mais je suis ici et je n’ai pas réalisé mon dernier rêve.

Mes tambourinages discrets et réitérés
à la porte de ton cœur
ont fini par être entendus.


La 59ème récolte de Des mots, une histoire donne ces mots :
douleur – narcisse – irénisme – lilas – choix – fiançailles – mensonge(s) – forme – retour – diamant – photophore – tambourinage – branche – reflet – prisme – réitéré(e)(s) – espérance – papillon – souvent – purgatoire – désirable – série – folie – argentier – controverse – peine
Comme il y a 26 mots, l’un peut être abandonné…
Irénisme a été jeté dans les oubliettes de mes ailleurs.


[1] Proust, Du côté de chez Swann,1913, p. 325.

dimanche 18 mars 2012

Une photo, quelques mots (32), Ti-Bonhomme dans le métro


 

Sur proposition de Leiloona

 

13 mars 2012

Une photo, quelques mots (32)


©Kotimages - Close - Cette photo a été prise le 3 septembre 2009.

Ti-Bonhomme hantait les couloirs du métro avec toujours son appareil photo non loin de son œil. Il ne voulait pas rater la photo dont il rêvait.

Mais c’était surtout parce qu’il était claustrophobe. Cela lui permettait d’oublier un peu son angoisse quand il devait emprunter le métro.

Ce lundi, il allait bien. C’était son jour de congé,il avait décidé, en dehors des heures de pointe, pour ne pas se faire peur inutilement, de photographier les pendules des différentes stations où il allait passer. Il avait envie d’écrire sur le temps et de l’illustrer par ses photos qu’il voulait originales.

Il en était à sa cinquième station. Il était à peine 11 heures.
Ti-Bonhomme fut subjugué par cette belle inconnue au teint de porcelaine.
Il oublia la pendule de la station, cacha son appareil derrière le journal qu’il faisait semblant de lire.
Ti-Bonhomme photographia, photographia celle qui prénomma Aomamé. Ce n’était pas très original mais il venait tout juste de finir le livre 3 de 1Q84.
Cela avait déteint.

Il aurait voulu lui parler mais il était trop timide pour cela.
Il attendit mais jamais elle ne tourna son visage vers lui.

Il monta dans la même rame, descendit à la même station mais n’osa pas la suivre ou l’aborder. Il était loin de chez lui.

Sa randonnée souterraine tourna court.
Il décida de rentrer chez lui pour se plonger dans la série de photos qu’il venait de faire.




vendredi 16 mars 2012

Désir d'histoires (16) - Atelier 58 - Texte futur




Sur une idée d’Olivia,

Des mots, une histoire 58


  

Solitude de l’écrivain à la recherche du bon sujet : ci-dessous son monologue[1] intérieur

Ça y est, mon cochon ! Je tiens mon sujet. Non… au moins mon titre. Pas d’héroïne amère ou épuisée encore en vue.
L’écrivain, à la recherche du texte futur, se lève, règle son transistor d’un autre temps qui n’émettait plus qu’un grésillement, une vraie cacophonie de sons bizarres. Il va se servir un verre de jus d’orange, revient et se pose devant son ordinateur, dont l’écran affiche la photo d’un balcon ouvragé, juste avant une photo prise dans la brousse avec en premier plan un couple de lions rugissant.
Bon, pour aujourd’hui, c’est fichu.
Il est déjà 9.30.
Mais récapitulons ce que seront les trente-deux jours d’écriture à venir.
Mobilisation de mon être entier, promotion de mes idées, dévotion entière à mon projet devront être au programme de l’extravagance de mes idées.
Convocation des ponctuations dont la virgule dont j’use et abuse pour rendre plus limpide mon texte sans oublier le point-virgule que j’affectionne particulièrement. Ils sont la signature reconnaissable de mes textes.
Aucun égarement ne sera permis.
Je ne vais pas revenir bredouille de cette quête des mots.
L’écrivain, à la recherche de son texte futur, prend son agenda, l’ouvre à la journée du lendemain, jour de l’arrivée du printemps et tend l’oreille attiré par l’aboiement de son chien dans le jardin. Juste un cycliste qui passait.
Pour écrire de 7 à 10, mettre le réveil à 5.55.
Puis prendre une douche rapide pour effacer la lassitude de la nuit.
Me préparer sans tremblement mon petit déjeuner avec un œuf à la coque.
Préparer un plateau avec jus d’orange et spéculoos.
Et à 7 heures, je suis fin prêt devant mon ordinateur.
L’heure avance.
9.45 s’affiche.
Pour gagner du temps, pour demain créer tout de suite le dossier sur mon ordinateur avec ce titre, dont je suis si fier.
L’écrivain, à la recherche de ce fameux texte futur, frappe le titre, le regarde, se recule
Ce titre, quand même, ça va jeter.
L’écrivain, à la recherche de son texte futur, le lit à haute voix en détachant chacun des mots le composant
« De l’utilité d’avoir toujours du jus d’orange en cube »
L’écrivain le relit, fier de lui, une première fois… cinq fois de suite en changeant de ton. À l’oral, cela a de la gueule, pense-t-il.
Donc pendant trente-deux jours, de 7.00 à 10.00, je diois écrire 532 mots sur…
L’écrivain se recule, boit un verre de jus d’orange, se lève brusquement
Ça y est. Je sais ce que je vais écrire. Comment je vais écrire.
Le premier chapitre commencera par la phrase « Est-on assez attentif… »
Et l’incipit de chacun des autres chapitres sera une des phrases des premiers de couverture d’Art-Matin numéro 4.
L’écrivain, content de lui, de sa trouvaille continue son monologue intérieur.
Et en plus, je ne prends pas de risque. Trente-deux histoires plus ou moins longues, quarante-cinq premières pages, treize de plus qu’il ne me faut.
L’écrivain, toujours à la recherche de son texte futur, se rassoit, mange trois gâteaux et s’apprête à commencer à écrire. Les cloches de l’église toute proche se mettent à sonner.
Il va être 10 heures.
Je dois prendre de bonnes habitudes dès maintenant.
Juste un petit quart d’heure de dépassement aujourd’hui car demain sera le grand jour.
L’écrivain, tout guilleret, duplique son premier fichier, en fait trente et un autres identiques, les renomme.
Si ce n’est pas de l’organisation cela.
Bon, je récapitule.
Un texte fini, bouclé par jour.
532 mots par texte, pas un de moins, pas un de plus.
Obligatoirement, le même personnage traversera chaque texte.
Le mot orange sera toujours présent et surtout
L’écrivain, regardant et feuilletant religieusement Art matin numéro 4, continue de soliloquer.
Mon déclencheur à portée de main.
Une phrase incipit de mon histoire par jour.
Fin prêt pour demain matin, 7 heures.
Je tape par avance la première phrase de mon texte :
« Est-on jamais assez attentif… »
J’arrête pour aujourd’hui. Je vais partir marcher.
J’espère qu’aucune jettatura ne sera jetée contre moi…

L’édition 58 de Des mots, une histoire a pour récolte ces mots : cacophonie  remplacé par) cochongrésillement - jettaturaaboiement printempscycliste blessure amersignature – mobilisation – promotion traditionbalcon – héroïne – solitude écrantremblement – bredouille – égarement oraldévotion extravagancecopuler lassitude virgulebrousseépuisée
Il y a 28 mots, ce qui veut dire que vous avez le droit d’en mettre un, deux ou trois au choix, de côté.




[1] Développement d’une tradition littéraire qu’on peut faire partir de Montaigne – réf. L’apparition du monologue intérieur en France (Stéphanie Smadja, UFR LAC, Université Paris Diderot – Paris 7)

Désir d'histoires (14) Christine, Atelier 58 - Histoire de Rimma Ryskaïa




Sur une idée d’Olivia,

Des mots, une histoire 58



 Les mots de Christine,
de tout là-bas en Chine




Suite de chez Eiluned, des éditions 43, 44, 46, 47, 48, 50, 55 d’Olivia

IX– Histoire de Rimma Ryskaïa

Rappel : Rimma, prostituée russe échouée à Nice et dont la mort a été commanditée par un ancien PDG -ex proxénète


Lorsqu’il claqua la porte, l’air glacial le surprit telle une gifle cinglante, la main de son père… Putain ! Vivement le printemps ! Et quasi-instantanément, reléguant le printemps à l’état de nature morte, un déluge de pensées plus ou moins confuses vinrent s’abattre sur cette saison calme, souvenir de quelques vers de Victor Hugo, douce saison venue se poser une fraction de seconde plus tôt sur sa blessure paternelle.

La cacophonie migraineuse qui l’anéantissait depuis ces dernières heures et qui ne faiblissait pas tendait dans son esprit un écran de plus en plus opaque, de plus en plus sombre.
Route de Grenoble, il croisa un petit groupe de cyclistes profilés dans leurs ensembles techniques, figure  Big nine, l’armée de l’air sur terre ! Vraiment ! Pédaler sous des températures pareilles ! Bien avant le stade des Arboras, il chercha à se garer, sans mal. Une fois le moteur coupé, il consulta sa Breitling, 13h40, il était en avance. Là depuis l’intérieur de l’habitacle, son regard balaya lentement les alentours : des balcons des immeubles aux fenêtres givrées derrière lesquelles copulaient peut-être des amants épuisés, des trottoirs désertés aux moindres renforcements des portes d’entrée, rien ne lui échappait. L’endroit était d’une extrême solitude. Seuls lui parvenait un grésillement lointain et des aboiements intermittents. Pendant quelques instants, il fut en proie à un désagréable moment d’égarement, une lassitude extrême, à l’envie de remettre le contact et de rentrer immédiatement.
Puis, après avoir jeté un dernier coup d’œil aux alentours, il sortit rapidement, ne claqua pas la portière, et fila droit vers le stade.
Tête baissée et col relevé, il s’engouffra vers les tribunes. Sur la pelouse, quelques gars s’entrainaient.

L’homme qui l’attendait était là. Face de cochon, sourcils en brousse, tremblement spasmodique au coin externe gauche de sa bouche. Ces secousses régulières entraînait quelques modifications non sans extravagance de sa production orale : les syllabes sursautaient, explosaient, les mots trébuchaient. Il s’appelle Louis et la dévotion de Louis  pour son ex -patron est sans limite, un pacte scellé depuis leurs années « russes », une histoire d’accord à la vie à la mort…
La chose extraordinaire avec lui, c’est que si identifiable qu’il soit, ses règlements de compte sont toujours à ce jour des énigmes. Sa signature est invisible, sa facture soignée.

En peu de temps, l’affaire fut conclue.

Regagnant sa voiture, il remarqua avec agacement un prospectus de promotion coincé derrière l’essuie-glace.
« Bûche glacée au chocolat amer » écrit en lettres dorées.
Lorsqu’il releva la tête, il aperçut sur le trottoir d’en face une femme élégante en manteau de fourrure grise.
Au moment même où il s’engouffrait dans sa voiture, il reçu foudroyé son profond regard noir. La seconde suivante elle avait disparu…
« La jettatura ! que la jettatura lui tombe dessus ! »
Cette phrase qui lui revient. Brusquement. De la voix de sa mère ces quelques mots graciés à l’heure des récits du soir et qui pendant  longtemps hantèrent ses nuits gamines.
Une goutte de sueur s’effondre sur le prospectus formant une minuscule virgule entre chocolat et amer, isolant l’adjectif en lettres de feu. Au centre du papier de mauvaise qualité, dansant sous ses yeux, amer vire amen .

Roulant comme un fou, reviennent sans cesse ces souvenirs indissociables de son enfance : les gifles, les sorts et la messe. Bordel ! On ne pouvait donc jamais rien faire sans être rattrapé par la culpabilité familiale !!!


L’édition 58 de Des mots, une histoire a pour récolte ces mots : cacophonie  remplacé par) cochongrésillement - jettaturaaboiement printempscycliste blessure amersignature – mobilisation – promotion traditionbalcon – héroïne – solitude écrantremblement – bredouille – égarement oraldévotion extravagancecopuler lassitude virgulebrousseépuisée
Il y a 28 mots, ce qui veut dire que vous avez le droit d’en mettre un, deux ou trois au choix, de côté.






lundi 12 mars 2012

Une photo, quelques mots (31), Romuald


 

Sur proposition de Leiloona

 

 

06 mars 2012

Une photo, quelques mots (31)


©Kot - La galerie de Kot – 10 mars 2010 – Coin lecture

Il est tout juste 20 heures. Je me prépare à dîner, après une journée semblable à toutes les autres. Un coup de sonnette joyeux, des éclats de rire, Camille et Jérôme me font la bonne surprise de leur visite.
J’aime les voir toujours aussi amoureux. Je les invite à partager mon repas. Une belle soirée improvisée se prépare.
Mais avant tout, même avant de s’être débarrassés de leur manteau, ils me tendent une photo en me disant : « Regarde notre Romuald. Devine ce qu’il fait là perché ?»
Ils rient et se coupent la parole l’un l’autre, je n'arrive pas à suivre l’histoire qu’ils me racontent. Dans un dernier éclat de rire, ils m’expliquent qu’ils se sont lancé un défi, suivre Romuald toute une journée sans se faire remarquer. En effet, depuis quelques jours, ils le trouvent bizarre, de chez bizarre, comme ils me disent. Romuald leur cacherait-il une amoureuse ?
Romuald a du mal à ouvrir son cœur et à parler de lui. Jamais, il n’est venu me raconter un de ses petits secrets. Tout l’inverse de Camille qui m’en a toujours plus dit qu’à ses parents. J’ai été la première à connaître son Jérôme. Deux jours que son cœur battait pour lui, elle venait me le présenter. Elle voulait voir dans mes yeux si elle faisait le bon choix.
Après s’être installés près de moi dans le grand canapé, s’être servis de grands verres de jus de fruit, ils me racontèrent leur journée.
Ils ont suivi Romuald ce lundi et s’en sont donnés à cœur joie.
Ils l’ont attendu en bas de chez lui, ont patienté pendant une petite heure. Quand ils le virent sortir,ils lui emboîtèrent le pas.
Quelle ne fut pas leur surprise de le voir s’asseoir en équilibre sur la rambarde de l’escalier de la station de métro à deux pas de chez lui. Quelle idée saugrenue !
Il se plongea dans un gros livre, sorti de sa sacoche, ce qui les laissa bouche bée. Il y a endroit plus confortable pour lire, se sont-ils dit. Cela les conforta dans leur idée que Romuald leur cachait quelque chose.
Si attentif à sa lecture, comme s’il était devenu une statue, leur sembla de plus en plus bizarre à leurs yeux.
Deux heures durant, il est resté là, à tourner les pages de ce pavé dont ils ne virent pas le titre.
Ils le mitraillèrent, dont la photo qu’ils m’avaient donnée dès leur arrivée.
« Alors que fait-il, as-tu une idée ? » me demandèrent-ils ?
Non, je n’avais aucune idée. Je voulais leur laisser le plaisir de me dire leur découverte.